No quiero, sin embargo, dejar pasar la ocasión sin anotar unos cuantos detalles llamativos de la novela, que sin duda interesarán a los amantes de la ciencia ficción. Hay tantas referencias, ideas, hechos y anécdotas en las casi novecientas páginas de este relato que la lista de curiosidades podría multiplicarse por diez, y todavía no se agotaría. Seguro que las que figuran a continuación servirán de estímulo a los aficionados al género que todavía no hayan leído el libro.

1. La Reina Mab, la nave de los robots moravecs que transporta una expedición de estos simpáticos e ingeniosos seres biomecánicos desde el asteroide Fobos a la Tierra, es una gigantesca estructura del tamaño del Empire State Building (capítulo 16), propulsada por explosiones atómicas (capítulo 31). Si algún lector cree que se trata del delirio de una mente calenturienta, le convendría saber que el proyecto de nave espacial impulsada por explosivos nucleares no tiene nada de fantástico. De hecho, se avanzó mucho en su concepción durante los años 50, y hasta se le dio nombre: el Proyecto Orión, sobre el cual puede consultarse un apasionante artículo de la Wikipedia (en inglés). El mismo sistema de propulsión, en este caso dedicado a impulsar la nave Miguel contra unos malvados alienígenas que arrojan meteoritos contra la Tierra aparece también en Ruido de pasos, novela de Larry Niven y Jerry Pournelle sobre la que escribí brevemente el pasado 4 de noviembre. La verosimilitud científica de este tipo de naves, en cuyo diseño participó el ingeniero Pournelle, se puede comprobar en este interesantísimo artículo de Up-Ship.com, que incluye imágenes de gran detallismo.

2. Por entre las varias subtramas que confluyen en la novela se mueven los personajes de Próspero, Ariel, Calibán, Sycórax, Miranda o Moira y Ferdinand, que están tomados de La tempestad, de William Shakespeare (véanse los artículos que sobre esta obra teatral ofrece la Wikipedia, en español y en inglés). A su vez, La tempestad shakesperiana es una fuente reconocida de un clásico de la ciencia ficción de 1956, Planeta prohibido (Forbidden Planet). Pues bien, creo que hay algunos momentos de Olympo inspirados por el film de Fred M. Wilcox. El primero es la secuencia en que aparece el personaje de Sycórax ante Odiseo (capítulo 67), en un escenario paradisíaco, que recuerda a la escena de la película en que la virginal Altaira Morbius se presenta por primera vez ante el comandante John J. Adams y sus hombres. El otro tiene lugar en el capítulo 71, cuando el dios Hefesto desciende al Tártaro para ayudar a Aquiles, a través de un agujero dimensional, dentro de una especie de traje de presión fabricado con esferas metálicas superpuestas, cuyo aspecto trae a la memoria el de Robby, el orondo robot sabelotodo de esta famosísima (y, por otra parte, espléndida) película.

3. El Cráter París, que ocupa gran parte de la superficie de lo que fuera la capital de Francia (capítulo 36), se originó a consecuencia de un intento de viaje en el tiempo generado por un minúsculo agujero negro, que escapó de su campo de fuerza restrictor y cayó hasta el centro de la Tierra, arrastrando en su apocalíptica caída a once millones de personas. Una historia sorprendente, nacida como tantas otras de la fértil imaginación de Dan Simmons. Pero lo mejor viene a continuación: la causa de este viaje temporal es la obsesión del científico francés Henri Rees Delacourte por averiguar la autoría del Manuscrito Voynich (capítulo 64), un libro ilustrado realmente curioso, publicado a finales del siglo XV o principios del XVI, que hasta la fecha no ha podido ser descifrado y que tiene tras de sí una historia fascinante (según algunas teorías se trata de una minuciosa falsificación). Véanse, a este respecto, el sitio Voynich.nu, las entradas que la Wikipedia le dedica, tanto en español como en inglés, y la galería de imágenes escaneadas, publicada por la Beinecke Rare Book and Manuscript Library, de la Universidad de Yale.

4. Muchos de los acontecimientos de la historia futura de la Tierra que aparecen en la novela han de leerse en una clave política determinada. Así ocurre, por ejemplo, con el enfrentamiento entre la Nueva Unión Europea y el Califato Global, instituciones cuyos paralelismos con la actualidad contemporánea no hace falta subrayar. En la feroz historia futura imaginada por Dan Simmons, la N.U.E. es derrotada en los campos de batalla de la Península Ibérica: «más de tres millones de protovoynix lanzados sobre doscientos mil caballeros de infantería mecanizada de humanos condenados» (p. 222, capítulo 66). El escenario de este combate, que parece una versión actualizada y apocalíptica de la batalla de Guadalete, es «un círculo de noventa kilómetros de anchura de tierra convertida en cristal» (p. 222). Quienes hayan leído Ilión y Olympo y quieran poner en orden su compleja cronología interna (y, de paso, sus referencias a la historia del porvenir), harán bien en leer la línea de tiempo del interesantísimo wiki Ilium (en inglés).

Decía Jorge Luis Borges en el tantas veces citado epílogo de Otras inquisiciones que él estimaba «las ideas religiosas o filosóficas por su valor estético y aun por lo que encierran de singular y de maravilloso», una idea que a mí siempre me ha gustado mucho. Estoy seguro de que Dan Simmons firmaría también la declaración del maestro argentino, eso sí, siempre que se le permitiera aplicarla a muchas más disciplinas: la física cuántica, la ingeniería genética, la robótica, la aeronáutica, la historia, la filología, la crítica literaria y hasta la cultura pop.

Adenda del 3 de diciembre de 2009

La tecnología del proyecto Orión también ha sido escogida por el novelista norteamericano Neal Stephenson para la propulsión de la nave alienígena Daban Urnud, alrededor de la cual gira la trama de su última y gigantesca novela, Anatema, que tal vez haría feliz a Borges por su insólita combinación de motivos de ciencia ficción y filosofía platónica.

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Lo que sí he podido comprobar en París, con íntima y hasta un poco perversa satisfacción, es que se puede vivir perfectamente sin un blog, sin escribir en el blog propio y sin acercarse a los blogs habituales. No sin algún esfuerzo de auto represión de los bajos instintos, he conseguido mantenerme alejado de la bitácora, a pesar de haber entrado en un cibercentro de la Rue de Odessa, cercano al hotel donde nos alojábamos, para comprobar mis cuentas de correo (atestadas de spam, cómo no) y conocer más detalles sobre la vuelta de ETA a sus canalladas habituales. Que todavía quede gente que les supone capaces de sentarse a una mesa de diálogo y prescindir del argumento de las pistolas y los explosivos me parece más sorprendente que su último bombazo.

Como demostración efectiva de que mi síndrome de abstinencia bloguero era bastante más leve de lo que yo creía, la experiencia de casi una semana alejado de la blogosfera ha sido bastante positiva. Lo malo fue sentarse ayer por la tarde al ordenador y limpiar el blog de los comentarios-basura: casi 120 entradas en la base de datos, algunas gigantescas, con la porquería habitual. Tampoco llevo demasiado bien el haberme obligado a prescindir de mi cotidiano repaso de novedades en Planeta Educativo. Ahora mismo ya no sé por dónde andan mis blogs de referencia, aunque estoy seguro de que ponerme al cabo de la calle será cosa de un par de días.

He aprovechado los viajes de ida y vuelta en el TGV para releer Olympo, de Dan Simmons, y tomar notas con vistas a la reseña que llevo anunciando desde hace algunas semanas. Me había propuesto acabar con los dos volúmenes, pero entre que el tren me da sueño (yo soy capaz de dormirme en casi cualquier medio de transporte) y que llegaba al hotel agotado después de interminables jornadas turísticas, sólo he completado la relectura del primero. La tan anunciada reseña se demora, pues, pero entre tanto ofrezco a los entusiastas de Dan Simmons una perla cultivada, que conecta con la última entrada del 2006.

Se trata de una ilustración que da idea de las dimensiones del Cráter París, provocado por un experimento fallido con agujeros negros y viajes temporales, que constituye uno de los escenarios donde transcurre esta novela de ciencia ficción. El mapa, elaborado a partir de los que ofrece Google Maps, está basado en los límites que se citan en las páginas 354-356 del primer tomo de la edición española: al norte, el Boulevard Haussmann; al sur, el Jardin du Luxembourg; al este, el extremo occidental de la Île de la Cité; y al oeste, el Champ de Mars, cerca de la Torre Eiffel:

Según mis noticias, los franceses no se han tomado demasiado bien esta peculiar maldad de Dan Simmons, quien parece vengarse con ella de las colas y multitudes habituales en los museos parisinos: «las leyendas insistían en que donde estaba el cráter un enorme edificio llamado el Luv (o a veces el Lover) había sido absorbido hacia el centro de la tierra con el agujero fugitivo, que se había tragado un montón de «arte» de los humanos antiguos» (capítulo 36, p. 354). Si fuera sólo una broma, el escenario ficticio imaginado por el novelista norteamericano se podría admitir y hasta admirar por su ingenio; lo malo es que el Cráter París no es un chiste, sino parte esencial de un discurso ideológico más bien sectario y sumamente indigesto.

Sobre estos asuntos y muchos más versará la reseña de Olympo. Como hace el propio Dan Simmons en su novela, prefiero no decir más por el momento, y dejar al lector en la espera de una próxima entrega. Continuará.

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Cuando leí en Crisei que Rafael Marín se había comprometido a traducir una nueva edición de Príncipe Valiente, la historia gráfica de Harold Foster (en opinión de muchos aficionados y expertos, el mejor cómic de la historia) me dio un vuelco el corazón. Príncipe Valiente forma, junto con Tintín y El teniente Blueberry, la trinidad de los cómics que más admiro. Sin embargo, a diferencia de las historias gráficas de Hergé y Charlier-Giraud, que he leído, releído y vuelto a leer, nunca he tenido la oportunidad de disfrutar la serie de Príncipe Valiente al completo, y sólo la he leído de manera fragmentaria, y un poco a salto de mata. Por eso me hizo todavía más ilusión, si cabe, el elogioso comentario que el autor de Crisei dedicaba al trabajo editorial de Manuel Caldas, un especialista portugués en la obra de Hal Foster que ha llevado a cabo, con cuidado infinito, la que muchos admiradores del dibujante e ilustrador norteamericano consideran como mejor edición hasta la fecha de las aventuras del joven Val.

Me ha costado algún esfuerzo conseguir el primer volumen de la mencionada edición, en el que aparecen las planchas publicadas entre 1937 y 1938, pero ha merecido la pena. Es un trabajo impecable, «en glorioso blanco y negro», como dice Rafael Marín (conviene advertir que la ilustración que acompaña a este artículo no pertenece al primer volumen), impreso en gran formato, en justa correspondencia a su fama y al modo en que lo concibió Hal Foster. La edición de Manuel Caldas es un gozo para la vista y para la imaginación, una aventura de los sentidos, que le transporta a uno muchos años atrás, a la edad en que los cómics y las historias gráficas eran, casi, un alimento espiritual. Tendré que hacerles sitio, pero puedo asegurar que este primer volumen, y los que le sigan, merecen ocupar un lugar de privilegio en mis estanterías.

Bueno, con esta entrada me despido del año 2006. Mañana me voy a París (una ciudad en la que he estado sólo unas horas, y de noche), donde pasaré la Nochevieja, espero que desconectado de mi cada vez más obsesiva blogoadicción. El 2006 ha sido fecundo para La Bitácora del Tigre: si no he contado mal, 177 entradas y muchas decenas de miles de palabras. Vistas en perspectiva, las cifras agobian; uno se pregunta cuánto de lo escrito merecerá perdurar, siquiera mínimamente, cuánto habrá sido leído, cuánto desaparecerá en el olvido, como las lágrimas en la lluvia, según la inmortal confesión del androide Roy Batty…

En fin, nada de melancolía, que mañana parto rumbo a la Ciudad de la Luz en el TGV. En la novela Olympo, que acabo de terminar, la capital de Francia desaparece por culpa de un agujero negro descontrolado. Su origen es por demás curioso: los ingenieros franceses lo ponen en funcionamiento para viajar al pasado y encontrar al autor del misterioso manuscrito Voynich. La bibliomanía, es lo que tiene… Espero que la fantasía desbordarte de Dan Simmons no sea premonitoria.

Una última observación: la entrada, incluida la ilustración, ha sido íntegramente redactada, corregida y enviada a la bitácora mediante Qumana 3.0, un estupendo editor para blogs que es una ayuda inapreciable para los blogueros que padecemos la maldición de la verborragia.

Suerte y felicidad para todos en este año 2007 que está a punto de llegar. A ver si puedo celebrarlo con champán.

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