La Bitácora del Tigre

Blog de Eduardo Larequi García: cine, libros, blogs y WordPress, temas educativos, lengua y literatura

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Elmer Bernstein, Lejos del cielo

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Aunque este fragmento de audio sea bastante más largo de lo que aconsejaría la prudencia (como siga a este ritmo me voy a quedar sin espacio de alojamiento en dos patadas), no me resisto a colgar un precioso ejemplo de la música de Elmer Bernstein, uno de los mejores autores de bandas sonoras del cine norteamericano, autor de partituras tan inolvidables como las de Los siete magníficos, La gran evasión, Los hijos de Katie Elder, El puente de Remagen o Amanecer zulú.

Recuerdo que la primera vez que vi la película de Todd Haynes (2002), me impresionaron favorablemente muchos detalles: las excelentes interpretaciones de Julianne Moore y Dennis Haysbert (qué presencia física la de este actor negro, que a pesar de su corpulencia se distingue por una enorme capacidad para expresar la ternura), la vibrante paleta cromática, que tanto recuerda a la de los filmes de Douglas Sirk, y sobre todo la belleza, el patetismo de este tema de Bernstein, verdaderamente desgarrador en tantos compases. La de Lejos del cielo fue una de las últimas bandas sonoras del compositor neoyorkino (muerto en agosto de 2004), y en ella se adivina un tono apasionado y a la vez elegíaco que no puede ser casual.

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Éric Serra, obertura de El gran azul

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Poderosa y extrañamente hipnótico en su arranque (con ecos de cetáceos y rumores de olas que parecen recién salidos de un océano ancestral), este famosísimo tema de Éric Serra, colaborador habitual de los filmes de Luc Besson, siempre me ha atraído de una manera muy singular, y eso que no soy muy devoto de los sonidos electrónicos en las bandas sonoras.

A pesar de sus excesos simbólicos, que la convirtieron en una especie de emblema de la causa ecologista (cuando no de diversos desvaríos new age), El gran azul sigue siendo una película fascinante. La obertura del filme, con una sucesión de planos aéreos de las costas griegas y sus mares refulgentes, queda en la memoria como un ejemplo del mágico poder de la música para transportar el espíritu a otro universo. Cuando la escucho no puedo evitar las ensoñaciones: volver al Mediterráneo, sumergirme en sus aguas azules, jugar con los risueños delfines y las peligrosas morenas, y dejarme ir, sin pensamientos, sin preocupaciones, sin recuerdos.

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Dean Martin, Ain’t That A Kick In The Head?

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Inauguro la sección con una de las mejores canciones del que seguramente es el caradura más simpático y seductor de la historia del cine: Dean Martin. Humorista, cantante, y magnífico actor, al que a veces se mira con cierta condescendencia (y eso que intervino en títulos tan señeros como Bésame tonto, de Billy Wilder, Río Bravo, de Howard Hawks, o Como un torrente, de Vincente Minnelli), Dean Martin es el perfecto ejemplo del tipo divertido, guasón y ocurrente, al que siempre querríamos tener como compañero de juerga.

Esta canción, llena de alegría, gracia y desenfado, forma parte de la banda sonora de La cuadrilla de los once, de Lewis Milestone (1960). Ahí la interpreta al piano Dean Martin, con su sempiterno cigarrillo y su no menos sempiterno long drink al alcance de la mano (he leído por ahí que en realidad era zumo de naranja). La expresividad de la voz, el aire un poco canalla de la letra y la vibrante orquestación, tan típica de la época, resultan contagiosamente optimistas.
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Podcasts en la bitácora

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Tras ver unos cuantos ejemplos en los weblogs que suelo visitar, me he decidido a abrir una sección de podcasts en La Bitácora del Tigre. De momento, no aspiro a grabar mi propia voz (que nunca me ha parecido demasiado bien timbrada, a decir verdad), sino a incorporar breves fragmentos musicales relacionados con alguno de los temas que trata la bitácora.

Así que me he decidido a ilustrar mi blog con clips de audio correspondientes a bandas sonoras de películas, de las que tengo una buena colección en CD. Me gustaría añadir un nuevo archivo sonoro, acompañado por algún comentario ad hoc, al menos una vez por semana. Eso me da un cierto margen, pues hasta que la colección se agote (o me demande la SGAE) pasarán unos cuantos meses; luego, Dios dirá.

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Pollack hacía muy buen cine en los setenta

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Movido por la buena impresión que me causó La intérprete, el otro día me puse a revisar la filmografía de Sydney Pollack, con la inestimable ayuda que para tales menesteres presta la Internet Movie Database. Efectivamente, el director norteamericano hizo muy buenas películas durante los setenta, a pesar de que fue una década de gusto más bien dudoso (greñas, pellizas, patillas, los insufribles pantalones de campana que vuelven por sus fueros, todavía más anchos y más feos) lo cual no le impidió rodar algunos títulos interesantísimos, como Las aventuras de Jeremías Johnson (1972), Tal como éramos (1973), Yakuza (1975), o El jinete eléctrico (1979). De todas ellas, sólo me quedaba por ver Los tres días del Cóndor, afrenta de la que conseguí desquitarme antesdeayer, gracias a un oportunísimo DIVx.

Esta historia de un agente de la CIA (en realidad, un ratón de biblioteca), acusado de un crimen que no ha cometido y arrojado a un mundo feroz de espías y asesinos sin escrúpulos, ha sido considerada por muchos críticos como un claro antecedente de La intérprete. El parecido es más que notorio, aunque me gustaría precisar que el filme de 1975 resulta, a pesar de los años transcurridos y de los cambios en el gusto dominante, bastante más sólido, audaz y auténtico (si es que tal palabra significa ya algo en nuestros días) que el de 2005. Además de atreverse a poner en solfa los turbios manejos de «La Compañía», cuyos espurios intereses y sórdidos procedimientos desenmascara, Pollack consigue mantener en pie una intriga apasionante con una puesta en escena deliberadamente fría, casi ascética por momentos, en un tono de cinéma verité muy propio del cine de denuncia política de aquellos años (La conversación, de Francis Ford Coppola, o El último testigo, de Alan J. Pakula, se estrenaron en 1974).

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