La Bitácora del Tigre

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Entradas de la categoría "Libros"

Reseñas y críticas de libros: novelas, libros de cuentos, teoría y crítica de la literatura, historia, temas informáticos, etc.

50 cosas que hay que saber sobre literatura

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Aunque los estudios de teoría de la literatura no se cuenten entre mis lecturas más habituales, de vez en cuando me gusta sumergirme en las densas páginas de esos libros, sobre todo si versan sobre narratología, retórica o literatura fantástica y de ciencia ficción. Sobre un famoso manual de narratología, el de la profesora holandesa Mieke Bal (Teoría de la narrativa, Cátedra, 1985), velé mis primeras armas como reseñista, hace ya muchísimos años (RILCE, III, 1, 1987, pp. 165-168). Muy de vez en cuando vuelvo sobre aquellos primeros pasos (véanse mis artículos sobre Las cien mejores novelas de ciencia ficción del siglo XX o Los mecanismos de la ficción), pero aunque no haya escrito demasiadas reseñas de este tipo de libros, no es raro que les dedique atención. Tengo que confesar, no obstante, que a menudo no los termino de leer, o que incluso los compro para llevar a cabo una lectura deliberadamente fragmentaria, a la búsqueda de un dato, de un concepto, o de confirmación y apoyo para las ideas que luego desarrollo en los artículos que forman parte de la sección de Libros de La Bitácora del Tigre.

Por ejemplo, coincidiendo con la lectura de la novela Solar, de Ian McEwan, me encontré hace poco en los expositores de una de mis librerías favoritas con el libro 50 cosas que hay que saber sobre literatura, del profesor y crítico literario inglés John Sutherland. Como el índice me pareció atractivo, y además mencionaba en dos o tres ocasiones a McEwan, compré el libro, y comencé a leerlo con tanto gusto que, en desacuerdo interno con mis objetivos iniciales (pues me había propuesto tenerlo a mano como material de consulta), lo he terminado en apenas una semana.

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Solar, de Ian McEwan

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Si hay que tomarse en serio la boutade del crítico John Sutherland (véase el capítulo 20, «Autoridad crítica», de su libro 50 cosas que hay que saber sobre literatura, Ariel, 2011, pp. 86-89), uno de los deportes nacionales de la Inglaterra contemporánea consiste en poner a caer de un burro al escritor Ian McEwan. No consigo entender el porqué de semejante inquina, pues he leído cuatro de sus libros (Expiación, Chesil Beach, En las nubes y Solar), y todos ellos no sólo me han gustado mucho, sino que además me han parecido de una calidad literaria más que estimable, tal como puse de relieve en las correspondientes reseñas de este blog. Más vale que, como también apunta Sutherland, hay otra variante de ese apasionante deporte inglés (aunque no debe de tener tantos practicantes como la anterior), que consiste en reclamar para cada uno de sus libros el Premio Booker, que ya fue ganado por McEwan en 1998, por su novela Amsterdam).

A McEwan se le podrá acusar de muchos pecados literarios –que no siempre brilla a la misma altura, que algunos de sus puntos de vista narrativos son cuestionables, que a veces sus libros no cumplen con las expectativas de los lectores–, pero no me parece razonable poner en solfa su extraordinario talento como narrador. En Solar, su último libro publicado en España, sus dotes como novelista –gran capacidad de observación y aguda penetración sicológica, una mirada muy certera sobre la sociedad contemporánea, manejo muy competente del ritmo narrativo, maestría en el uso de todo tipo de técnicas y recursos literarios, un humor chispeante, y por momentos brillantísimo– se revelan a cada paso, y hacen de la lectura una experiencia muy gratificante, que yo recomiendo sin reservas.

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Superficiales, un libro que hay que leer

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Quienes de un modo u otro nos hemos convertido en propagandistas de las Tecnologías de la Información y la Comunicación y de las bondades de Internet en la actividad educativa, haríamos bien en preguntarnos todos los días si los modos de pensar, trabajar y relacionarnos que fomentamos, las propuestas que hacemos, los servicios, aplicaciones y herramientas que divulgamos, son siempre los más adecuados, los más rentables desde el punto de vista pedagógico e incluso los más educativos, en el sentido más general del término.

Es una reflexión que me hago a menudo, aunque no siempre la admito abiertamente o la sitúo en el lugar que requiere. Por ejemplo (y si esta declaración se entiende como una crítica va en primer lugar contra mí mismo, porque soy partícipe de la contradicción e incluso la he propagado con los medios a mi alcance), más de una vez he creído que la utilización de recursos TIC en actividades de fomento de la lectura en el ámbito escolar no deja de ser un contrasentido, porque de la misma manera que aprendemos a andar andando, y a montar en bici pedaleando (y cayéndonos, y arañándonos las rodillas y los codos), debiéramos enseñar a leer leyendo libros y comentándolos, en vez de propiciar actividades que a menudo tienen con el acto de la lectura personal (y con las condiciones singulares de atención, concentración y silencio que tal acto exige) una relación más bien marginal, episódica o artificiosa.

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Robert Aickman, maestro y mago de lo extraño

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Hace algo menos de un mes que compré Los cuentos de lo extraño, del novelista y cuentista británico Robert Aickman, uno de esos libros con los que de vez en cuando me topo en las librerías, y que adquiero por intuición, con poco o ningún conocimiento de su autor y sin ninguna referencia previa. En este caso, me sedujeron de inmediato la portada –una imagen inaprensible y acuática, vagamente figurativa-, las promesas de las solapas y sobre todo el sugestivo prólogo de Andrés Ibáñez, que presenta la obra de un “escritor refinado, inteligente, sensible y culto”, y augura a quien desconoce la obra de Aickman (supongo que a esta categoría pertenecemos la inmensa mayoría de los lectores españoles) una experiencia estética muy poco habitual.

Los seis cuentos de esta colección –“El vinoso ponto” (qué título tan hermoso, con su epíteto homérico), “Los trenes”, “Che gelida manina”, “La habitación interior”, “Nunca vayas a Venecia” y “En las entrañas del bosque”-, son todos tan placenteros como inquietantes. Mientras los leía, recordaba aquellas largas sesiones, hace ya más de veinte años, en que me enfrascaba entre las páginas de prolijos volúmenes sobre teoría de la literatura fantástica, y me venía una y otra vez a la memoria el concepto freudiano del unheimliche, lo que es familiar y reconocible, pero al mismo tiempo extraño y perturbador, por cuanto supone una amenazadora discontinuidad de la realidad.

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El valor verdadero de los hermanos Coen

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Dicen los que saben que la cosecha de la cinematografía norteamericana en el año 2010 ha sido más bien magra. A juzgar por la lista de los largometrajes seleccionados para competir por el Oscar a la mejor película –127 horas, Los chicos están bien, Cisne negro, El discurso del rey, The Fighter, Origen, La red social, Toy Story 3, Valor de ley y Winter’s Bone– no faltan razones para sostener tal opinión. Como he visto todas las películas seleccionadas (en dos casos, más de una vez), puedo decir con algún conocimiento de causa que en muy pocas puede encontrarse la grandeza y el talento indiscutibles que cabría esperar del ganador de tan celebérrimo galardón.

Que una película haya sido seleccionada para los Oscar, o incluso que lo haya ganado, no le otorga un pasaporte irrevocable para la inmortalidad cinematográfica1, pero lo cierto es que todo buen aficionado al cine lleva dentro de sí un mitómano más o menos confeso, que quisiera ver compensada su debilidad para con sus intérpretes, realizadores, películas y géneros favoritos con el sello de una calidad artística indiscutible. Y la verdad es que no resulta fácil otorgar ese marchamo a la mayoría de los films que compiten por el máximo galardón en la ceremonia de los Oscar 2011. Me atrevo a excluir de esta restricción a Origen, de Christopher Nolan (aunque soy consciente de que la complejidad de la trama y lo peculiar de su enfoque genérico lo convierten en un largometraje polémico, que a buen seguro habrá dividido a los académicos de Hollywood), y, sobre todo, a Valor de ley (True Grit), de los hermanos Joel y Ethan Coen, un western espléndido, cuyos muchos méritos no derivan necesariamente de ese enfoque crepuscular, cínico o irónico que se ha convertido en seña de identidad de la mayoría de las películas del oeste estrenadas en las tres o cuatro últimas décadas.

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  1. En la sección de Críticas del artículo que la Wikipedia dedica a los Premios Oscar se pueden leer algunos argumentos sustanciosos en torno a esta cuestión, a los que cabría añadir el hecho de que el año pasado le fue concedido el premio a la mejor película a En tierra hostil, de Kathryn Bigelow, que seguramente no era ni de lejos la más valiosa entre todas las contendientes.[<-]

Los Reyes ortógrafos y bibliotecarios

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Siguiendo la costumbre inaugurada en 2010, también este año los Reyes Magos de Oriente se han acordado del oficio de este humilde bloguero y le han traído como obsequio uno de esos gruesos volúmenes con los que la Real Academia Española nos deleita en los últimos tiempo a los filólogos. Me refiero, claro está, a la Ortografía de La Lengua Española, que ha llegado hasta los estantes de nuestra atiborrada biblioteca cuajada de novedades, unas cuantas de las cuales me van a obligar a un esfuerzo suplementario de atención.

Entre ellas, referirme al emirato de Catar con “c”, en vez de la tradicional y deliciosamente exótica “q” (por cierto, el cambio ya está recogido en el correspondiente artículo de la Wikipedia, que invoca la autoridad académica con la oportuna referencia a la página 723 del apéndice 4, de la lista de países y capitales con sus gentilicios); escribir guion sin tilde, de acuerdo con los nuevos criterios de definición y representación ortográfica de los diptongos (pp. 231 y 235-235); o fundir en una única palabra los prefijos con los términos a las que preceden, como en el caso un tanto rebuscado, pero no imposible, de exextraterrestre (p. 533 y 538).

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La expectación de los libros

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Este pasado sábado leí en Babelia una reseña de José María Guelbenzu a propósito de Los mares grises sueñan con mi muerte, una colección de relatos del escritor inglés William Hope Hodgson, recientemente publicada por la editorial Valdemar (cuántas horas de lectura le debemos los amantes de la literatura fantástica) en la colección “Gótica”. Conocía a Hodgson por las elogiosas referencias que H.P. Lovecraft le dedicó en El horror sobrenatural en la literatura (si no recuerdo mal, creo que alguna vez también Jorge Luis Borges escribió sobre su narrativa), por algunos cuentos leídos en diversas antologías, y sobre todo por una novela que en mi etapa de devorador de historias fantásticas y de terror, allá por la mitad de la década de los ochenta, me gustó mucho, La casa en el confín de la tierra.

Fue suficiente con una lectura oblicua de los datos que Guelbenzu ofrecía en la reseña –cuentos de ambiente marinero, una biografía del autor culminada por una muerte terrible en el infierno de las trincheras de la Primera Guerra Mundial, la idea del mar como un “abismo insondable donde moran extrañas y aterradoras criaturas y operan fenómenos que trastornan la razón humana”–, para comprender que nunca podría resistirme a la tentación del libro de Hodgson. Me faltó tiempo para coger a Pilar del brazo (más vale que habíamos planeado comer fuera de casa) y arrastrarla hasta nuestra librería de guardia, para buscar afanosamente en la estantería dedicada a la literatura fantástica. Allí estaba, gracias a Dios, el libro de Valdemar, un grueso y pesado volumen con uno de los elegantes y siniestros diseños de fondo negro y cenefas doradas que son marca de la casa y tanto deleitan a los aficionados a la literatura fantástica.

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De novelas policíacas y detectivescas, 1

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Hace ya muchas semanas (exactamente desde el 30 de agosto, fecha de publicación de la reseña de Muerte de la luz, de George R.R. Martin) que no escribo prácticamente nada sobre libros y literatura, y por tanto la presente entrada tiene algo de reivindicación de lo que fue el tono característico de este blog durante sus dos o tres primeros años de existencia. Al mismo tiempo, este artículo constituye una buena oportunidad para afilar la pluma con destino a empresas de más fuste: la primera en culminar probablemente sea la reseña de El sueño del celta, de Mario Vargas Llosa, labor a la que pienso entregarme en cuanto termine la novela del escritor peruano, siempre que no se me cruce por medio el Picnic en Hanging Rock, de Joan Lindsay, que compré el domingo y comencé leer con fruición, hasta el punto de que está amenazando con dar al traste con mi siempre precaria programación de actividades reseñistas.

La segunda tarea que me he propuesto es la revivificación de las antiguas reseñas de Lengua en Secundaria, casi la mitad de ellas ya recuperadas gracias a la técnica que expliqué en Para convertir un sitio web estático en un blog y de cuya aplicación traté en Nueva vida para las reseñas de Lengua en Secundaria. La tercera, por último, es una revisión del proyecto de antología literaria digital basada en taxonomías y tipos de contenido personalizados, en torno al cual he estado haciendo diversos experimentos en los últimos meses (véanse los artículos titulados Más sobre taxonomías y tipos de contenido personalizados: artículos, tutoriales, presentaciones, Más sobre taxonomías y tipos de contenido personalizados: plugins para taxonomías y Más sobre taxonomías y tipos de contenido personalizados: plugins para los tipos de contenido), pero que a día de hoy se encuentra a la espera de ciertas decisiones que todavía no he tomado, entre otras razones porque dependen de lo que haga WordPress con la publicación definitiva de la versión 3.1 de dicha aplicación, por el momento en fase beta.

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Nueva vida para las reseñas de Lengua en Secundaria

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Aunque no del todo declarado, uno de los objetivos más importantes de mis experimentos con el plugin Import HTML Pages, de cuyas amplias y ventajosas posibilidades traté en el artículo Para convertir un sitio web estático en un blog, fue el de “revivir” las reseñas de libros y películas publicadas en Lengua en Secundaria. La importación de aquellos archivos estáticos a la base de datos de uno de mis blogs de prueba no fue en sí misma una tarea demasiado difícil (remito a los interesados en los detalles del caso al citado artículo), pero sí ha sido muy laborioso todo el proceso de revisión del texto, y sobre todo de las imágenes y las notas de las reseñas de libros (las de películas seguirán, en las próximas semanas, el mismo camino).

Una vez formateadas y revisadas las entradas, las he puesto en modo borrador y he realizado una exportación selectiva de la categoría correspondiente. A continuación he importado el archivo WXR resultante desde La Bitácora del Tigre, y he modificado las fechas de las entradas para que coincidieran en lo posible con las circunstancias originales de publicación. Como no conservo referencias exactas de las fechas de publicación de los textos, excepto de tres que luego mencionaré, y no quería perder el tiempo en una labor detectivesca poco rentable, he publicado todas ellas con fecha de marzo de 2005.

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Muerte de la luz

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Dos motivos fundamentales (que, en realidad, son uno solo, como inmediatamente se verá) me animaron a leer esta novela, la primera que publicó el novelista norteamericano George R.R. Martin: en primer lugar, el recuerdo de la gozosa experiencia de hace un par de años con el extensísimo universo narrativo de Canción de hielo y fuego; en segundo lugar, el hecho de haberme topado en Twitter con las vibrantes recomendaciones de Antonio Solano, por cuya mediación llegué en su día a la monumental y absorbente saga fantástica del escritor de Bayonne (la del estado de Nueva Jersey, no la vecina localidad francesa que extiende su caserío a orillas del Adur).

Todas las reseñas que he leído insisten en que, para ser una primera novela, se trata de una obra de sorprendente calidad. Coincido plenamente con tales juicios, pues George R.R. Martin es un absoluto superdotado de la imaginación creadora, un prodigioso artífice de mundos imaginarios de una plasticidad y capacidad de convicción difíciles de igualar (de hecho, yo no recuerdo haber leído nada parecido a Muerte de la luz desde los ya lejanos tiempos en que disfrutaba con Jack Vance en aquellas recopilaciones de ciencia ficción que publicó Bruguera en su colección “Libro Amigo”). Cualquier lector que se adentre en las tres páginas iniciales de la novela –un prólogo delicioso que es toda una obra maestra de la inventiva y un ejemplo señero del sentido de la maravilla que caracteriza al género de la ciencia ficción- queda literalmente sin aliento, con la respiración contenida, subyugado por un mundo ficticio cuya realidad astronómica, geológica, ecológica, histórica, antropológica y cultural hace brotar en la imaginación un torrente de ensoñaciones y resonancias imposible de contener.

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